Vuelvo a escribir, más por necesidad que por gusto, más por obligación inconciente que por decisión conciente.
La noche es noche, no hay silencio a la luz de la luna, fortuna para ella, ya que no hay quien mire ningún cielo. Unos sueltos pares de estrellas cubren el manto celestial, su luz ignorada se funde en el ruido y en las luces propias de las noches de los viernes, el bullicio no es molesto, a veces, más molesta al alma el silencio.
El silencio es cruel y bondadoso, pero a voluntad propia, cuando el espíritu está en paz, el silencio lo acompaña sereno, tranquilo, pequeño, y limpia el camino de preocupaciones vagas y sin sentido, pero cuando el espíritu está inquieto, el silencio se vuelve terrible, temible, oscuro y gigantesco, y cubre al alma de miles de demonios internos de las más distintas y horribles caras, y transforma así, de mala gana, a cualquier ruido, por molesto y burdo que este sea, en una válvula para liberar a todos los satanases que se alojan en los confines de la mente.
La noche es noche, hace frío, o tengo frío, es indistinto, pienso mucho, en cosas incomprensibles, en cosas que no se, en cosas que no conozco, en cosas que no creo.
También creo, no se bien en que, creo en cosas que nunca han pasado, creo en cosas que se que no son ciertas y creo en cosas que no creo, creo mientras creo, creo historias que nadie leerá, frases que nadie escuchará y poemas que nadie sentirá, creo que creer es malo, creo que crear es bueno, creo que no vale la pena seguir creyendo, mas si creando.
La noche es noche, otra vez, y se mantiene firme e infinita, las noches no terminan, solo se esconden reposando mientras el día, inocentemente, se estima a si mismo dueño del mundo, pero la noche es la dueña, el tiempo seguramente comenzó de noche, y así mismo terminará el día en que la noche finalmente se haga constante. La noche es dueña por derecho, también de las almas humanas, de las desconcertadas, de las tristes, de las indecisas, de las almas destrozadas y de las almas insomnes, el día se queda con las que restan, y bien sabe este que son las menos.
La noche es noche, una vez más, y vuelve a ser noche. Escribiría, si pudiera, algún tonto cuento de terror, quizás con la noche como protagonista, o con un vagabundo que camina descalzo hacia una muerte horrible, o un anima desconsolada que grita en un rincón del cuarto de un niña pequeña, o con cualquier otra cosa, da igual, en este momento, los terrores que habitan mi cabeza son otros, son terrores antiguos y propios, no provienen de los ruidos ni de las sombras, si no desde el fondo de mi ser, desde el centro de mi pecho, esos terrores espantarían a cualquier fantasma, a cualquier demonio.
La noche es noche, más larga cuando se espera que amanezca pronto, más larga y triste cuando no se si el amanecer es un deseo real. La noche es noche, inmensa, fría, la noche es noche.
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